Сын много дней своей не видел мамы —
Глядишь, в заботах и зима прошла…
Но в вешний день, её любимый самый,
Пришёл поздравить:
— Здравствуй! Как дела?..
Но вдруг запнулся на банальной фразе,
На стыке слов, привычных и пустых,
Когда увидел в старомодной вазе
Наивные бумажные цветы.
Ни шарма в них, ни розы аромата,
Но память словно высветила вдруг
Тот давний, чудный день — 8-е марта —
Улыбки, мама, музыка вокруг!
Смутился сын. Подрагивали губы
И в голове вертелся всякий вздор,
Но тихо мать ему сказала: “Глупый,
Ведь я их сохранила до сих пор…”
На землю звонко падали капели,
И радовалось солнце с высоты:
Все розы мира с завистью глядели
На детские бумажные цветы.
***
А по весне горели травы —
Приют букашек и цветов,
И не было на них управы —
На поджигателей лугов!
По чьей-то шалой дикой прыти
Взлетало пламя в синеву.
По глупости, не для корысти
Сжигали жухлую траву.
И сами шли по пепелищу.
А мир, погибший от огня,
Шептал: “Я от тебя завишу,
Но ты — зависишь от меня…”